Home From The Forest

Oh, the neon lights were flashin' and the icy wind did blow
The water seeped into his shoes and the drizzle turned to snow
His eyes were red, his hopes were dead and the wine was runnin' low
And the old man came home
From the forest

His tears fell on the sidewalk as he stumbled in the street
A dozen faces stopped to stare but no one stopped to speak
For his castle was a hallway and the bottle was his friend
And the old man stumbled in
From the forest

Up a dark and dingy staircase the old man made his way
His ragged coat around him as upon his cot he lay
And he wondered how it happened that he ended up this way
Getting lost like a fool
In the forest

And as he lay there sleeping a vision did appear
Upon his mantle shining the face of one so dear
Who'd loved him in the springtime of a long-forgotten year
When the wildflowers did bloom
In the forest

She touched his grizzled fingers and she called him by his name
And then he heard the joyful sound of children at their games
In an old house on a hillside in some forgotten town
Where the river runs down
From the forest

With a mighty roar the big jet soars above the canyon streets
And the con men con but life goes on for the city never sleeps
And to an old forgotten soldier the dawn will come no more
For the old man has come home
From the forest

Combien de vies ont ainsi basculé dans ce désert où la solitude prend le goût de l’alcool ? D’un premier espoir à un premier amour, d’un premier échec à une première blessure, puis une éternité de souffrance. Et la nuit, froide et vide, descend sur ces cœurs esseulés, envahit ces âmes meurtries et impose un silence coupable.

Car la souffrance est une pénitence pour ces femmes et ces hommes qui restent sur le bord de la route du bonheur, persuadés d’être porteurs d’une tare, d’un vice, d’une difformité du corps ou du cœur justifiant leur échec. La littérature en a fait des destins romantiques, mais leur quotidien est terriblement prosaïque, cheminant sur un étroit sentier, tout au fond du profond canyon des sentiments : si profond que le soleil ne l’atteint pas, si étroit que le ciel n’est qu’un toit, si encaissé qu’on ne peut en sortir et grimper vers les cimes pour apercevoir l’horizon. Tout ce qui pourrait réveiller la souffrance et faire entrevoir le bonheur perdu est soigneusement évité. De petites obsessions, de petites ou grandes addictions, de petites distractions, et de petits plaisirs sans saveur, occupent les temps démesurés de solitude. Qui, autour d’eux, pourrait imaginer ce que représente un rire partagé, un regard vraiment échangé, un mot véritablement personnel ?

Au fond de ces cœurs engourdis par le froid brûle encore, doucement, discrètement, le désir d’aimer. Un espoir fou fait parfois irruption dans les rêves, mais aucune fée, aucun magicien, aucun rédempteur ne vient à leur secours, et la tristesse accompagne l’angoisse du néant sur le chemin qui descend, inexorablement.

Gordon Lightfoot chante avec une grande émotion ce drame de la solitude, et joint sa voix à celles des Beatles dans « The Lonely People », Paul Simon dans « I Am A Rock », Ralph McTell dans « Streets of London », ou David McWilliams dans « The Days of Pearly Spencer », parmi tant d’autres.

Retour de la Forêt

Les néons brillaient, mais le vent froid agitait les sapins

L’eau coulait dans ses chaussures, et la neige chassait le crachin

Tout espoir éteint, les yeux rouges et bientôt à court de vin

Le vieil homme est rentré

De la forêt

Ses larmes tombant sur le trottoir, il titubait dans la nuit

Quelques uns le dévisageaient, nul ne s’adressait à lui

Car un hall était son château, la bouteille son seul ami

Et le vieil homme revenait

De la forêt

Sous un vieil escalier crasseux, au fond d’une sombre impasse

Se couvrant de son manteau, s’étendit sur sa paillasse

Cherchant, pour la millième fois, les raisons de sa disgrâce

Comme un fou égaré

Dans la forêt

Et, tandis qu’il dormait là, lui vint une vision

Celle d’un visage adoré, penché sur ses haillons

Et qui, en ce lointain printemps, l’aimait avec passion

Quand les arbres fleurissaient

Dans la forêt

Elle toucha ses doigts jaunis et appela son nom

Il entendit des cris de joie d’enfants, et leurs chansons

Dans une ville perdue, devant une vieille maison

Quand la rivière descendait

De la forêt

Survolant les rues étroites et encaissées, l’avion rugit

Les escrocs volent et la vie continue dans la ville sans répit

Mais l’aube ne viendra plus pour le vieux soldat mort dans l’oubli

Car le vieil homme est rentré

De la forêt

(Traduction – Adaptation : Polyphrène)